Jogadores “Nutella” e a saudade do peso da camisa
Jogadores “Nutella” e a saudade do peso da camisa: o que o futebol perdeu (e o que ninguém admite)
Eu tava aqui, feito torcedor mesmo — desses que não conseguem assistir a transmissão sem ficar lembrando de outro tempo — encarando uma sequência de trechos sobre “quem foi” e “quem virou”. Campeões, esforço, sacrifício… mas também aquela canseira que parece não sair do corpo só porque o jogo acabou. E aí eu pensei: no futebol, tem dias que a gente cansa do jeito errado. Cansa de ver talento sendo tratado como produto. Cansa de ver disputa virar conversa pra câmera. Cansa de ver muita gente falando “raiz” e, no fundo, falando de saudade.
“Valeu o esforço que a gente teve aí… o sacrifício… que coisa maravilhosa.” Essa frase soou forte não porque é bonito. Soou forte porque é verdadeira. E porque, ao mesmo tempo, desenha um contraste: o que era sacrifício antigamente hoje virou pauta, performance ou até desculpa.
Imagina quando você deita e ainda fica meio desconfortável. Foi assim que eu fiquei pensando no futebol: o corpo lembra do lugar que ficou pesado demais.
Eu tava lembrando do desconforto como metáfora. No jeito que a bola era jogada, na dureza da vida do atleta, no modo como se respeitava o ofício — mesmo quando não tinha respeito com o jogador.
O apelido “Nutella” não nasceu do nada
E aí vem aquela comparação que todo mundo já ouviu: chamam os jogadores de hoje de “Nutella”. Sim, o apelido é brincadeira amarga. Mas não caiu do céu. Existe um motivo pra tanta gente usar isso como se fosse xingamento pronto.
Porque os atletas de antigamente viviam uma realidade que hoje parece quase impossível: jogavam em campos ruins, recebiam salário menor, apanhavam de zagueiros sem proteção da arbitragem e muitas vezes continuavam em campo mesmo machucados. Continuavam. Não por romantismo vazio. Continuavam porque não tinha rodízio, não tinha planejamento, não tinha “revalidar depois”. Era jogo no domingo e dor na segunda.
Quando eu olho essas duas gerações lado a lado, eu entendo por que o apelido vira linguagem popular. Não é só sobre talento. É sobre condição de trabalho. É sobre tolerância ao desconforto. É sobre o tipo de coragem que era cobrada.
Torcida é combustível: ninguém constrói sozinho
Se você tá procurando onde entra torcida nessa história, tá buscando no lugar certo: é ela que empurra o motor dessa comparação. Ninguém constrói futebol sozinho, não mesmo. A torcida não é figurante. A torcida é combustível.
O que eu vejo é assim: lá atrás, o cara virava personagem dentro da arquibancada. Tinha narrativa de rua, tinha memória coletiva, tinha provocação que às vezes começava antes do apito. O futebol era quase folclore em competição. Então quando aparece um jogador diferente — mais controlado, mais “certinho”, mais cuidadoso com imagem — a galera sente. Nem sempre entende. Mas sente.
Do “raiz” ao “produto”: onde dói?
E aí vem a cultura do contraste. A gente quer o “matador fanfarrão”, o centroavante sem filtro, como se fosse um molde. A gente quer “jogador raiz” como se fosse uniforme. Mas “raiz” não é só briga e entrevista. Raiz também é silêncio de treino. É entrega. É disciplina no corpo e compromisso com aquilo que veste.
Por outro lado, também tem um problema: muitas vezes a comparação pega pelo lado moral. Reclamar vira falta de atitude. Reclamar vira, perigosamente, falta de amor. E não é trivial separar o que é justiça do que é manha. Mas a gente escala tudo pra discussão pessoal porque o jogo virou arena de narrativas.
Bola parada era assinatura; hoje virou só mais uma fase
Quando eu relembro as histórias de bola parada, eu sinto que tem algo importante ali: antes existia identidade na execução. Marcelinho fazia a bola flutuar — e com Marcelinho “não se brinca”. Juninho abria caminho com o jeito dele. Roberto Carlos parecia desafiar as leis da física. Não era só técnica: era estilo reconhecível.
Hoje, quando tem uma falta na entrada da área, a decisão costuma virar ansiedade: “quem vai bater?” ou “vai dar certo?”. O Brasil deixou de formar especialistas em bola parada como antigamente — e isso faz falta tanto no espetáculo quanto na formação do repertório.
O que realmente pesa: camisa
Mas a ferida mais funda que eu sinto não é técnica. É o peso da camisa.
Antes, vestir a seleção brasileira era carregar uma responsabilidade enorme. O mundo parava. O jogador sabia disso. Romário, em 1994, colocou a pressão em si mesmo: se desse errado, a culpa seria dele. Hoje, eu quase não imagino declarações com esse tipo de assunção. O discurso mudou. O futebol ficou menos coletivo, mais político, mais mimizento e menos comprometido e amor à camisa.
Aquela geração não entrava em campo só para jogar: entrava para representar um país inteiro. E o adversário começava a partida respeitando — ou até com medo. Mas o respeito durava pouco. Quando a bola rolava, era guerra: sem espaço pra amizade, sem espaço pra letreiro.
Essa sensação de “pátria de chuteiras” é difícil de explicar pra quem não viveu. Só que ela existe: Dung esbravejava, Lúcio virava leão, Romário chamava a responsa. Cada jogo parecia disputa real. Ninguém queria sair por baixo.
Quando foi que isso mudou?
Eu volto pra pergunta que fica piscando no canto da cabeça: quando foi que isso mudou? Não precisa ser uma data. Pode ser uma soma de mudanças: mercado, controle de risco, patrocinadores, arbitragem com outra dinâmica, a cultura do “opinar a todo momento”. E, em alguns casos, também a profissionalização que tira improviso — e às vezes tira o que era necessário.
O torcedor brasileiro ainda quer sentir que ninguém é melhor do que a seleção. Ainda quer acreditar que o camisa pesa. E é por isso que “raiz” ecoa: simboliza um jeito de amar a camisa sem pedir desculpa, sem negociar sentimento.
Fecho essa crônica com a pergunta que eu realmente queria fazer pra qualquer arquibancada: o jogador raiz faz falta?
Agora eu quero saber a sua opinião: você acha que o jogador raiz faz falta? Comenta aí qual foi o último jogador verdadeiramente raiz que você viu vestir a camisa da seleção brasileira — e por quê.
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